Вот и всё... Вот и всё. Очень быстро.
Не во сне, не в бреду — наяву.
Это время подводит под выстрел
отрицавшую смерть синеву -

синеву небес над сжатым полем.
Чистоту лесов и холод рек.
Память о прекрасной, светлой боли,
что зовёт любовью человек.

Вот и всё. Вот и всё. Без усилья
распростилась с зенитом она,
Птица-Счастье... И сложены крылья.
Камнем — вниз. А потом — тишина.

Но за краткий миг, что остаётся
до ухода в н е б ы т и ё,
я тебе дарю осколок солнца -
сердце непогасшее своё.

Вот и всё.


осень 2024 г.

Первый день сентября.
Осень грезит волной листопада.
Многострочия стай прошивают холстину небес,
где неяркое солнце шепнёт: — "Не печалься, не надо !"
И рефреном ему подпоёт остывающий лес.

Август тихо исчез:
без прощаний и траурных маршей,
без речей-сожалений и ложного пафоса слёз.
На ещё одно лето мы стали богаче и старше,
а попытка бессмертья — всего лишь досадный курьёз:

да, мы тоже уйдём — хлопнув дверью смешных обещаний,
или молча растаяв в тумане житейской тоски...
...первый день сентября дышит холодом утренней рани,
И поникшие астры
роняют в траву лепестки.


01.09.2024 г.

Тому, кто не терял — и не понять,
что было настоящим, что — пустым.
Но времени не повернуться вспять;
горят — когда-то крепкие — мосты...

Пока ты весел, молод и богат -
вокруг всегда — и радость, и успех:
друзья, как мотыльки, на свет летят, -
свет маяка, желанного для всех.

Но если горе в темноте ночной
на тот огонь внезапно забредёт -
ты будешь ошарашен тишиной
и больше не увидишь их полёт.

У счастья в доме — ни одних часов...
Там сыты все, вино и смех — рекой,
а у беды — все двери на засов
и помощи не будет никакой.

У радости друзья — всегда толпой.
У горя — не дозваться, не найти.
И будет одиноким голос твой
на, прежде шумном, жизненном пути.

Когда не станет рядом никого
из тех, кому ты дорог просто так -
узнаешь цену счастья своего,
жизнь на чужих растративший дурак.

30.07.2024 г.

Жизнь проходит — увы! — быстрее,
чем вот этот июльский, нежный
дождь, порхнувший куда-то в лето:
остывают грозы зарницы...

Обещавшее счастье — время,
ускользнувшая прочь — надежда,
и любовь, что парила где-то
в бездне сердца, боясь разбиться.

Чёрной змейкой скользнёт за ворот
бриз разлуки, туман печали, -
обречённо мысли "запляшут",
словно висельники на рее.

Он ветрами потерь распорот,
Он совсем не тот, что в начале, -
белый парус юности нашей...

Жизнь проходит — увы! — быстрее.


25.07.2024 г.

Сегодня — 90 лет со Дня рождения Анатолия Михайловича Гелескула.

Сколько бы не было сказано о нём — думаю, что будет всё равно мало.

Гелескул — эталон ппреводчика, образец отношения к слову, к русскому языку.

Читайте, удивляйтесь, радуйтесь настоящему слову, красоте, совершенству.

Всему тому, что оставил Мастер нам, читателям.

Юбилей. 90 лет.

Люблю и помню.

Всегда.