Павлов, как всегда, неподражаемо реалистично описывает будни работников Дальнего Внеземелья. Все эти диспетчерские, переговорные, операторские пульты, резервные рубки и вакуум-створы... абсолютно завораживающее повествование. Не знаю, он ли первым придумал применить к космической фантастике художественные методы производственного соцреализма, но он безусловно достиг тут огромных успехов. В стилистическом плане повесть просто образцовая, наслаждаешься буквально каждой страницей.

Но сюжетная НФ-идея... эээ... она как будто из дурдома. Оказывается, если запустить на планетарную орбиту множество магнитных стержней с записями всякой геодезической информации, да как следует перемешать, то под воздействием космических лучей в этом облаке немедленно зародится Разум!! О_о

А если туда ещё подмешать горстку стержней с записями человеческих энцефалограмм... тогда... тогда зародится Сверхразум, пронзающий своим взглядом всю вселенную!!

И всё это подаётся с таким неудержимым пафосом, что просто читать невозможно.

Я бы ещё понял, если бы Павлов ЭТО написал в 90ые, будучи уже старенький, плохонький и сильно повёрнутый на всякой восточной мистике и прочей духовности — но нет, повесть-то написана в период между отличными «Акванавтами» и шедевральной «Лунной радугой«! Как так можно было? Загадка, честное слово.

Занимательный подростковый НФ роман про то, как двое земных подростков спасают вселенную от страшной тоталитарной империи.

Ни разу не новое слово в жанре, но читается вполне живо (судя по характерной манере, писал в основном Фармер, а Энтони так, кофе подносил и описания природы ваял). Сюрреализм инопланетных визуальных образов крайне впечатлил. Характеры и мысли персонажей явно писал Фармер, тут вопросов быть не может, мастер есть мастер, всё происходящее в голове у героя описано оч.детально и достоверно. Сюжет совершенно примитивный — мальчик и девочка спасают мир — но на взрослую аудиторию книга явно не рассчитана, так что тут особых претензий нет.

Буквально в первой главе наткнулся на постельную сцену со слепой аутичной 13-летней девочкой, дальше читал с неким настороженным интересом — типа, что там эти двое грязных старикашек ещё придумают?? :smile:

Детям читать безусловно не рекомендуется, подросткам — с осторожностью, но можно. Взрослым, вероятно, будет скучно — в этом плане книжка строго для фанатов Фармера.

Дедушка Филенко сильно озадачил своей новой книгой. В очередной раз филигранно продемонстрировал умение писать что угодно, даже самую убогую юмористически-похабную фентези, какую километрами гонят сейчас наши молодые графоманы.

Т.е. понятно, что талантливый человек за что ни возьмётся, у него всё получается качественно и крепко — но в целом «моряк» оставляет впечатление фигурной резьбы по свежему навозу. Технически сделано очень круто, безусловно — но стоило ли тратить время на возведение башни из вна?

Молоденькая симпатичная ведьма и призрак мертвеца совершают в современной Москве разные тимуровские поступки, в основном спасают самоубийц в формате мини-сериала (одна новелла = одна самоубийца). Героиня круто гоняет на крутых скутерах, круто разбирается в людях, круто дерется. Почему-то нет ни одного вампира, зато есть настоящий демон с зачатками садо-мазо (читающим девочкам втайне нравятся такие сильные пацаны).

Писатели Дяченки передают вам всем привет из писательской преисподней.

На языке сетевых графоманов «десант на сатурн» называется злобным словом «фанфик».

Это не самостоятельная книга.

Это просто набор мыслей и образов, которые возникли в голове у фаната Стругацких после долгого чтения своих кумиров, и были немедленно выплеснуты на бумагу, типа такая заочная дискуссия с великими — «вот тут они правы, а вот тут я думаю иначе! мир должен знать, в чём я с ними не согласен!»

Этакое растение-паразит, которое присосалось к стволу огромного дерева и питается его соками.

Ничего своего. Вообще. Только солянка из чужих (хороших, в общем-то) мыслей, фраз и образов, которые все свалены в кучу и перемешаны до полной несъедобности.

Ну казалось бы, азбучная истина — если ты прочёл «Жука в муравейнике», «Дюну» и «Князя света», и тебя распирает энтузиазм, это ещё НЕ ПОВОД бросаться за ручкой и судорожно черкать «чтобы как в той книжке».

Но нет, всё равно черкают.

Впрочем, такое кривое отражение чужих книг — это всё равно лучше, чем 95% выходящего сейчас из-под пера отечественных писателей.

По крайней мере, автор более-менее разбирается в тех научных терминах, которые щедро использует.

Хотя временами щенячий восторг — «мама, смотри, я знаю умное слово!» — зашкаливает и порождает комичных уродцев типа: «лежать мне еще минут пятнадцать. Пока неутомимые наники ударными темпами обращают в моих истощенных мышцах аденозиндифосфорную кислоту обратно в аденозинтрифосфорную», но это не самая большая проблема данной книги, скажем так :)

Прочесть «десант на Сатурн» в принципе можно, несмотря на головачевскую мешанину из враждующих сверхчеловеков, неуместные отсылки к «Терминатору», «Дюне», «Миру-кольцо», «Страж-птице» («мама, смотри, я всё это прочёл!»), персонажей с именами типа Холмс Ватсон (честное слово, не выдумываю) и прочую подростковую муть.

Хуже другое — дискуссия со Стругацкими настолько разгорячила автора, что он тут же засел за написание сиквела к «Жуку», и вот это уже, товарищи, полный пц.

Жила-была простая советская девочка Саша... но тут появился таинственный Учитель и силой увлёк девочку в магический университет, где учат непонятно чему (т.е. предполагается, что учителя знают, чему, но ученикам и читателям своё тайное знание не передают, ибо быдло-с), учат в основном посредством боли и различных унижений.

Собственно, вся книга этому и посвящена — как девочку Сашу заставляют испытывать бессмысленные мучения, унижения и боль, чтобы в финале непонятным образом привить ей некий (не бог весть какой, надо отметить) магический талант. На этом как бы всё, конец книги. Морали в этой сказке нет, смысла нет тоже. Почему так странно учат в этой школе? Зачем мучают детей? Почему набирают в школу насильно? Ничего не объясняется, ничего не понятно, нет ответа.

У Дяченок, к сожалению, чувства давно и бесповоротно взяли верх над мышлением, поэтому они пишут чисто про эмоциональное садо-мазо, а вопросы «почему» и «для чего» — это не из их области, им это неинтересно, для них главное — придумать ситуацию, в которой максимальное число героев будут испытывать душевные мучения максимальной силы и разнообразности, и сладострастно всё это описать.

А жаль, могли бы быть хорошие писатели — но не сложилось. Слишком увлеклись смакованием душевных мучений, которое многие их юные поклонники ошибочно принимают за «глубины психологии».

В первой повести цикла богатырь Муромец боролся с древнерусскими гоминидами-людоедами, это был классический конановский боевик в лучшем смысле слова. Напряжение нагнеталось, психология присутствовала, герой отжигал, всё было отлично. Прочел на одном дыхании.

А в «Запасе удачи» почему-то Муромец изображён каким-то шерлокхолмсом Киевской Руси, который по одному взгляду на проходящую мимо группу святых паломников вычисляет, что эти парни вышли из Новгорода столько-то дней назад, прошли через города такие-то, ночевали на постоялом дворе таком-то, а послал их такой-то, и вероятно, с секретным заданием. Тут начинается политический детектив, где Илья ловко совмещает роль шерлокхолмса и black ops спецназовца, и на мой взгляд, всё это крайне не в тему, и лично я совсем не этого ожидал от книги, но в целом написано очень качественно, просто эти повести между собой никак не вяжутся, потому что в них под именем «Илья Муромец» выведены совершенно разные люди. А по отдельности обе повести — отличные.

Предисловие.

Милый боже, прошу тебя, сделай так, чтобы русские националисты критиковали в основном труды других русских националистов, а в худлит не лезли.

Теперь о самой книге :) Очень симпатичная славянская фэнтези, настоящий русский Конан, причём не тупая калька, а совершенно самобытный. Выглядит как роман, по сути — две маленькие повести, между собой никак не связанные.

Мир очень добротно прописан. Натуральная историческая Русь периода «сразу после крещения», дикая смесь греческого христианства и дремучего язычества. Всё очень аутентично с исторической точки зрения, видно, что автора хорошо консультировали. При этом никакой магии, никаких демонов, никаких, не к ночи будь помянуты, волхвов — только нечисть в лесах бродит, всякие йотуны с лешими, да и то нечисть очень реалистичная — не черти и не призраки, а реликтовые гоминиды-людоеды. Иногда автора зашкаливает в попытках рационализировать мистические свойства нечисти (ну я могу ещё как-то suspend my disbelief, что реликтовый соловей-разбойник свистит так, что у людей уши лопаются... но когда нам начинают рассказывать, что нечисть владеет секретным шаолиньским ударом ладонью в грудь, от которого не остается даже синяков, но наутро останавливается сердце — это реально уже перебор) но это в общем мелочи, можно простить, благо непосредственно в сюжете Секретный Шаолиньский Удар не присутствует, слава богу.

С этой нечистью решительно борется наш русский конан — Илья Муромец, который в дивовской версии вовсе не Илья, а датчанин Ульф, и вообще он полукровка, дитя насильственной любви датской женщины и злого йотуна. Как у ролевиков говорится — полуорк. Поэтому и богатырь такой. Простецкий, но не тупой. Суровый, но не злобный. Всё время убивает лесную нечисть и всё время переживает из-за этого, потому что нечисть эта ему в чём-то ближе, чем люди. Очень яркий характер получился, в общем. Дивов умеет писать яркие мужицкие характеры.

Очень надеюсь, что Дивов вернется к этой серии. «Храбр» — одна из лучших вещей, какие я у него знаю, на уровне «Толкования сновидений» и «Выбраковки». С удовольствием почитал бы про новые похождения Ульфа.

Душа попросила имперской готики, ткнулся наугад в середину бесконечного абнеттовского сериала. Оказалось вполне съедобно.

Фабула книги совершенно классическая — группа доблестных советских (английских, американских) десантников забрасывается в глубокий тыл к фашистам, чтобы совершить на оккупированных территориях ряд диверсий. От их миссии зависит успех большой фронтовой операции, ради Победы они готовы пожертвовать собой и другими, на их поимку брошены отборные отряды СС, в общем, всё как положено. Ну и вся соответствующая атрибутика: длиннополые кожаные плащи, цепи солдат прочесывают ночной лес, патрули, овчарки, прожектора, реплики на чужом грубом языке... наши отстреливаются, угоняют фашистский грузовик, уходят от погони... выходят на местное подпольное Сопротивление... и так далее, и так далее. В финале, разумеется, герои, жертвуя собой, из последних сил выполняют задание под шквальным огнём противника, потому что им придала сил любовь к Родине и великому Вождю.

При этом фашисты механически заменены на загадочных (я в мифологии вархаммера не особо силён) «экскубиторов», овчарки на «фетчхаундов», шмайссеры на «лазганы», и всё это сверху богато сдобрено сюрреальными босховскими образами: зашитые рты, людские скотобойни, огромные щетинчатые черви в живом человеческом теле, тысячи дохлых крыс, покрывающие поверхность озера ... в общем, сразу видно, планета оккупирована Хаосом, тут не до шуток.

В общем, такой вот фронтовой боевичок в декорациях Вархаммера 40К. Неплохие военные приключения, совершенно не претендующие на Большую Литературу. Очень живо изложено, читается с интересом, по мере прочтения немедленно исчезает из памяти. Начал следующую книгу из цикла — там все то же самое, и уже как-то туго идёт. Видимо, такое чтиво не следует употреблять большими порциями. Может, через годик попробую вернуться к Абнетту, сама идея «демонической вакханалии с фашистами» искренне порадовала, но между абнеттами явно надо выдерживать паузу.

Владимир Васильев прославился своим графоманством ещё в 90ые, со своей чудовищной новеллизацией компьютерной игры X-COM, так что особых чудес от него ждать не приходилось — но в «Волчьей натуре» он уверенно побил все личные рекорды маразма и косноязычия.

Казалось бы, отличная, незатасканная идея — альтернативная эволюция, обезьяны остались сидеть на деревьях, а собаки обрели разум. Но почему-то общество в васильевском романе делится на «малышей тоев и лхассо», «гигантов сенбернаров, мастифов», и т.д. Уважаемый товарищ Васильев! Очень жаль вас разочаровывать, но тоев, лхассо и всех прочих вывели люди. Откуда они взялись в мире, в котором людей никогда не было??

Соответственно, собаки называют свои города «Берлин», «Евпатория», «Питер», пьют минералку и пиво, ругают американцев, носят модные джинсы, строят многоэтажные дома, ездят в автомобилях, болтают по мобильнику... короче, весь «элемент фантастики» заключается в том, что Васильев наваял типовой технотриллер про борьбу крутых спецслужб и супервооруженных бандитов, после чего, видимо, прямо в компьютере заменил слово «бандит» на «волк», а слово «хороший человек» на разные породы собак. Получился НФ роман!

В принципе, интересный метод, надо как-нибудь тоже попробовать, допустим, у Конан Дойла заменить Холмса на сверчка, а Ватсона на божью коровку. Думаю, это будет крутая НФ.

Да, что касается языка, которым это всё написано — язык у Васильева как был чудовищен, так и остался. Цитирую:

«Леонид Дегтярев подхватил чемодан (тоже живое существо, только в отличие от поезда маленькое), и направился к расписанию поездов»

Чемодан тоже живое существо, только маленькое! Ну, меньше поезда. Абсолютно необходимо сообщить (в скобочках) об этом читателю, а то вдруг читатель подумает, что поезд меньше чемодана.

«Капитан, плотный широкоскулый ротвейлер, молча протянул Шольцу руку и молча пожал. Кисть у него была крепкая и шершавая.»

Мальчик, девочка... то есть, ладонь, кисть, какая нафиг разница.

«Жуку могли угрожать только люди – птиц, хищных насекомых и даже млекопитающих он отпугивал генетически.»

Генетически, значит, отпугивал птиц. Вероятно, жук показывал им свой ген, и те замертво падали на землю.

«стрелки камыша обгорели и поникли, уронив сигарообразные утолщения в уцелевшие лужицы»

Сигарообразные утолщения камыша, как это поэтично!

[вертолет] «с ревом прошел с боков и над ними»

Одновременно пролетел слева, справа и над головой! Сильное колдунство, однозначно.

Ну и так вся книга, от начала и до конца :) Читать невозможно. Заслуженные три балла.

Про книги Бэккера невозможно сказать «я их люблю» или «они мне нравятся». К новому роману Бэккера всегда подступаешь с неким благоговейным страхом, как к монументальной статуе, которая в любой момент может на тебя обрушиться и раздавить. Он настолько умён, глубок и мрачен, что, кроме Федора Михалыча, других сравнений даже и на ум не приходит.

Тем обиднее констатировать, что даже у великих бывают неудачные дни. Тем более что задумка у «Собачьего апостола» совершенно гениальная — время от времени в литературе попадаются герои с идеальной памятью, которые механически точно помнят абсолютно всё, что с ними происходило в жизни, но всегда они показаны как обычные люди, ничем по сути от окружающих не отличающиеся, кроме такой вот редкой особенности. А Бэккер со своей патанатомической беспристрастностью вскрывает герою череп и честно анализирует, как в реальности жилось бы такому человеку, лишенному возможности забывать. Картина, конечно, вырисовывается жуткая. Апостол (это его зовут так; папа Апостола обладал чувством юмора) обречен в деталях помнить все ошибки окружающих его людей, все сделанные ими глупости, все сказанные гадости, все мелкое бытовое вранье — а также все те бесконечные повторения поведенческих паттернов, которые составляют 90% жизни любого человека.

При таком раскладе все без исключения окружающие выглядят настолько неприглядно, что выжить среди них может только абсолютный циник и социопат. Но Апостол таким не является (хотя и очень старается стать), поэтому мечется между напускным цинизмом и неуправляемой тягой к суициду. Казалось бы, золотая жила для такого психопатолога, как Бэккер... но нет! Долгое время герой проявляет себя только комментариями вида «фу, люди все такие жадные ублюдки, как они мне омерзительны», или «фу, она такая доверчивая и наивная, аж тошнит», или «фу, он настолько умён и самодоволен, меня сейчас вырвет», и до бесконечности. Где-то с середины книги внутренний монолог Апостола становится повеселее, отдельные его наблюдения вообще крайне хороши, но общую ситуацию это не спасает.

Да, совсем забыл, формально «Собачий апостол» — это детектив. Маленький провинциальный городок, похищенная девушка, зловещая секта, крутой частный сыщик, все дела. Но детективная часть книги настолько убога, что даже обсуждать не хочется. Джеймс Чейз такие поделия мог строчить километрами, не просыпаясь. С Апостольскими суперспособностями и суперцинизмом можно было бы накрутить такой сюжет, что все Чандлеры второй раз умерли бы от зависти — но суперспособности в расследовании не используются вообще никак, вместо этого Апостол просто разговаривает со всеми подозреваемыми, иногда беспричинно бьет морды или трахает симпатичную девку, а как поговорил по очереди со всеми и набил все морды — тут чудесным образом в городе начинают происходить разные события, которые (к большому удивлению сыщика и абсолютно без его участия) приводят к разоблачению злодеев, тут и сказочке конец.

В целом, с болью в сердце вынужден констатировать, что криминальный детектив — это совсем, совсем не тот жанр, в котором Бэккеру стоило бы пробовать свои силы.

После мощнейшего «Первого закона» совершенно не ожидал от Аберкромби такой бестолковой книжки.

Начинается она как авантюрный роман, ну просто классика revenge story, героя (в данном случае, героиню) подставляют бандиты, убивают кого-то из близких, сам герой чудом выживает и дает клятву любой целой выследить и замочить всех ублюдков, отомстить за любимых, все такое. Чистый Kill Bill, короче говоря.

Проблема только в том, что в данном случае романтическая героиня — сама ровно из тех же бандитов, с которыми она так самоотверженно борется. Первые пару глав автор ещё пытается делать вид, что она чем-то лучше своих обидчиков, потом даже делать вид перестает. Роман в итоге превращается в мини-сериал, где каждая серия имеет одну и ту же структуру «героиня и нанятая ей банда отморозков-маньяков ловят и жестоко убивают очередного противника по списку, не считаясь с жертвами среди мирного населения». В списке Монзы семь имён, соответственно, книга состоит из семи глав. Аберкромби изо всех сил старается разнообразить описываемые ситуации, но всё равно главе к третьей читать становится невыносимо скучно, потому что отчётливо понимаешь — впереди ещё двести страниц подробного описания, как одни отморозки режут-жгут-взрывают-стреляют-душат-топят других отморозков и случайных прохожих, и больше НИЧЕГО.

Впрочем, Аберкромби есть Аберкромби — роман написан отличным языком, характеры яркие, диалоги резкие, социальной сатиры — через край. Но если в «Первом законе» персонажи достаточно гармонично сочетали позитивные и отталкивающие черты, то тут — натурально парад уродов, к которым отношение только одно, «ещё одного главного героя убили? ну и хрен с ним». Увы, избыток «чернухи» сделал книгу практически нечитаемой.

Ну, товарищи, не знаю даже, что сказать.

В целом даже слепому видно было, что с каждым томом Аберкромби отжигает всё более яростно, но от завершающей части трилогии я всё же ожидал мощного дарк боевика — а вместо него получил мизантропическое повествование, которое больше «про людей», чем «про битвы». Т.е. конечно, согласно законам жанра все армии, выписанные в предыдущих томах, сошлись в могучей схватке, и батальные сцены все безусловно хороши, и магия имеется, и орды монстров, и всё как положено, но книга всё же оказалась совершенно не про это.

Она про то, что жизнь — это бессвязный набор хаотических событий, и надо быть совсем полным дурачком, чтобы ожидать от нее какой-то «справедливости». Она про то, что любой человек, за редчайшими исключениями — это в сущности бычий пузырь, плотно набитый дерьмом, и стоит обстоятельствам легонько придавить, как начинка начинает щедро лезть наружу. Она про то, что люди могут меняться только в худшую сторону, а если нам кажется, что жизненный опыт сделал нас лучше, то это чистой воды самообман, который рассеется, как только обстоятельства придавят. Она про то, что история движется по кругу, год за годом, поколение за поколением, и дети повторяют те ошибки, которым их научили отцы (которых в своё время точно тому же учили деды), и вырваться из этого порочного круга невозможно.

Причём это всё не разу ни чернуха, несмотря на моргановский уровень брутальности — это честный психологический реализм. Ощущения «ну зачем он так сгущает» просто не возникает. На форумах многие жалуются «а где же хеппи-энд, почему всё так плохо кончилось», но мне эти претензии непонятны — в тех кругах, где вращаются герои Аберкромби (войны, политика, интриги, шпионаж) счастливых концов практически не бывает.

Что довольно неожиданно для объёмистых трилогий начинающих авторов, все сюжетные линии очень логично сведены вместе и завершены, все припасённые ружья (а их было немало) выстрелили, висящих в воздухе концов практически не осталось. Все получили по заслугам, никого не жалко. Впрочем, вернее сказать, всех немного жалко, хоть герои книги — моральный урод на уроде и уродом погоняет, но всё равно они все люди и в них во всех много человеческого, а некоторые под конец поднимаются вовсе до уровня высокой трагедии.

В общем, крайне прочищающая мозги книга. Оставляет ощущение гвоздя, назидательно вбитого в голову. За творчеством автора надо решительно следить.

Отличная книга, автор явно окреп и нащупал свой уникальный стиль, практически все недостатки первой части трилогии исправлены. Раздражающего юмора стало заметно меньше, сюжет живо движется вперед, характеры крепнут и меняются под влиянием событий (это вообще далеко не каждый автор может), у каждого персонажа отчетливо вырисовывается личная драма, эпических сражений тоже в достатке (император от большого ума ухитрился ввязаться в военный конфликт одновременно на северной и на южной границе) — в общем, крепкая книжка, уверенная подготовка площадки для шедевральной третьей части.

«Кровь и железо» — суровая дарк фентези, но не классическая рыцарски-средневековая, а века так 16-17, с хитроумной политикой и дипломатическими интригами. Никаких эльфов с гоблинами, никаких черных властелинов, никаких артефактов, никаких крестьян с тайным магическим даром. Банкиры отмывают деньги, провинции бунтуют против метрополии, секретная полиция не покладает рук в своих пыточных подвалах, фабрики дымят, знать развлекается на карнавалах и фехтовальных турнирах, и всё это медленно складывается в хитроумную сеть сюжетных линий с десятками персонажей. На мой вкус, концентрация могучих магов на один авторский лист немного зашкаливает, но в откровенное эльминстерство Аберкромби, слава богу, не впадает.

Согласно канонам жанра, откровенно черно-белых характеров тут не видать, Адский Злодей отсутствует (вернее сказать, на эту позицию претендует добрая половина героев книги), Героические Паладины тоже в сильном дефиците. В основном автор довольно реалистично описывает живых людей и показывает, как они себя ведут в разных стрессовых ситуациях. Ну прямо скажем, не очень возвышенно себя ведут.

«Кровь и железо» — первый том трилогии, и, увы, раскочегаривается он довольно медленно — к концу книги по-прежнему непонятно, а что, собственно, происходит, и в чём состоят тайные планы всех этих многочисленных политиков, пророков, магов, банкиров и т.д. Все сюжетные линии ведут прямо во вторую книгу цикла, которая намного глубже и серьезнее первой, а финальная третья часть настолько хороша, что о ней надо написать отдельный отзыв.

Это совершенно гениально. Это «Маятник Фуко», уложенный в десять строк. Это открытый плевок в лицо всем церковным схоластам.

Что самое занятное, обплёванные зачастую не понимают, что с ними сделали, и искренне считают, что Борхес действительно что-то там доказал :smile:

Честно сказать, смысл нового романа Лазарчука от меня вообще ускользнул...

Впечатление сложилось такое, как будто автор в силу возраста страдает рассеянным вниманием, каждые 50 страниц тупо забывает, о чём хотел писать, и отвлекается на что-то новое.

Т.е. каждый отдельный эпизод достаточно занятен сам по себе, но они абсолютно никак между собой не связаны и не складываются вообще ни во что цельное.

Просто набор приключенческих сценок, умеренно маразматических.

То вначале герой на колониальной планете расследует убийство друга.

То вдруг уже фиг с ним, с убийством, герой в качестве гида возит туристов туда-сюда без всякой цели.

То уже совсем другие люди расследуют тайный всепланетный заговор, не имеющий отношения ко всему ранее изложенному и феноменальный по своему идиотизму и бессмысленности.

То на середине расследования внезапно оказывается, что заговор сам как-то рассосался, да и фиг с ним, с заговором, давайте лучше устроим всепланетные гонки на дирижаблях!

А теперь набежали зловещие киллеры непонятно откуда, и давай убивать героя непонятно зачем, но герой их всех победил!

А потом ещё налетели драконы, давайте теперь героически бороться с драконами!

А потом... да ну, задолбало уже эту чушь выдумывать. Так, 200 страниц есть? Отлично, всё, заканчиваем абзац и сдаём в издательство, пусть гонят бабло, нам с женой надо ещё новую книжку для серии «сталкер» дописать и в отпуск успеть съездить.

Т.е. не то чтобы я от Лазарчука ожидал каких-то шедевров, но сам факт, что он на минуту вырвался из болота новеллизаций молодежных комедий с певцом Тимати, это как бы пробудило некую надежду, что дядя Андрей вспомнит, как он умел в молодости. Увы, нет, не вспомнил. Жаль.

PS. Да, ещё, из рецензии на книгу следует вымарать бред про главного героя «Нет, он совсем не сверхчеловек, он слаб, и единственное его оружие — это дисциплинированный ум и феноменальная память» и написать правду: «помимо идеальной памяти, он обладает суперзрением и сверхреакцией, пачками мочит бандитов и инопланетных монстров, видит в темноте, собирает из подручного мусора самолеты (не шучу!), к тому же остроумен, красив и укладывает любую женщину, короче, типовой унылый супергерой супербоевика».

Это не повесть, как справедливо подмечено выше.

Это вообще не книга.

Это чистый мастурбаторный процесс, где вместо журнала «пентхаус» используется картинка «США рухнули».

Далее только цитаты, т.к. любой пересказ здесь блекнет...

----

«Америка испытывала в эти дни настоящий психологический шок. Ни рядовые американцы, ни представители политических или интеллектуальных элит даже не подозревали какую ненависть, оказывается, испытывает к ним весь остальной мир.»

«Колоссальная демонстрация в Эр-Рияде… Демонстрации в Париже… Стокгольме… Берлине… Амстердаме… Рейкьявике… Требования выдвигаются самые разные, но понятно одно: жить так, как раньше, никто не хочет. «

«Россия, как всегда – в авангарде. «Гражданские комитеты», новая муниципальная власть, создаваемая прямо на митингующих площадях, образована уже в двадцати восьми городах. Продолжается грандиозный митинг в Москве. Телевидение показывает Красную площадь, во всю ширь заполненную неисчислимой толпой. Вся власть – Гражданскому комитету Москвы, который проведет новые выборы.»

» трудно представить себе, какое необыкновенное ликование охватило весь мир. В радости миллионов людей было что-то мистическое. Как будто рассеялась свинцовая туча, затягивавшая небосвод, спала невыносимая духота, перестали посверкивать молнии, очистилась воздушная синева, просияло солнце, жизнь, только что казавшаяся безнадежной, обрела новый смысл.»

«Точно началась всемирная революция. Здания посольств США в десятках стран были окружены бурлящими толпами. Самым популярным лозунгом стал «Американцы, убирайтесь домой!», летели через ограду пакеты с краской, с кетчупом, яйца, помидоры, бананы. Полиция едва сдерживала напор. Тем более, что многие полицейские явно сочувствовали манифестантам.»

«Над нами больше не будет господ. Мы вернем себе утраченную свободу!»

----

Чудовищно, как буквально за десять лет блестящий писатель Столяров мог превратиться в ЭТО... :(

Кэрролла («Страна смеха», «Голос нашей тени») мне почему-то порекомендовали как матерого автора в жанре «хоррор». Сразу хочу сказать, что к хоррору эти вещи не относятся вообще никак, это чистый магический реализм, причём крайне странно исполненный — первые две трети книги не происходит вообще ничего, герой бесцельно тусуется туда-сюда, ездит по городам, спит с разными тётками, ругается с ними, ходит в кино, кушает, опять спит с тётками, в общем, живёт полнокровной жизнью настоящего европейского интеллектуала (правда, не совсем понятно, на какие деньги он живёт, вроде пишет какие-то статьи, да это и не важно).

Книга уже идёт к концу (а они обе короткие, страниц по 150-200), по-прежнему ничего не происходит, герой продолжает выяснять отношения со своими подружками и ходить туда-сюда. Затем внезапно начинается мистика, но весьма своеобразная — ну предположим, герой встречает на улице говорящего кота. Ну надо же, говорящий кот, думает герой. Чего только в жизни не бывает, думает герой. Надо обсудить это с подружкой завтра перед кино, думает герой.

Потом герой решает, что ну его нафиг, этого говорящего кота, как-то это стрёмно, уеду-ка я лучше на Канары или там на Кипр. На этом книга кончается.

Вышесказанное по большей части относится к «Стране смеха» — «Голос тени» чуток поживее, но не намного.

Пишет Кэрролл хорошо, легко, в его изложении даже самые заунывные истории читаются без напряжения. Но с какой целью он в концовку своих бытовых повестей внезапно добавляет этого, образно выражаясь, говорящего кота — непостижимо.

Кунц, конечно, ремесленник и великим талантом не отягощен, и слог у него довольно дубовый, и морализаторской дубиной любит помахать, но вот за что его нельзя не уважать — это за буйную фантазию и непредсказуемость сюжетов. Несмотря на узкие рамки жанра «хорошие люди столкнулись с необъяснимым ужасом и через это терпят муки и лишения», дедушка Дин постоянно ухитряется выдумать что-то новое и неожиданное. Открыв его книгу, совершенно нереально догадаться не только, какая будет развязка, но и даже в какой жанровой области она лежит — с демонами ли столкнулись герои, с доисторическими монстрами, с роботами-убийцами из секретных лабораторий, или с инопланетянами, или они умерли и попали в ад, или столкнулись с бандой паранормальных преступников, или это сам Иегова вмешался в их жизнь...

И даже когда прочитано двадцать книг Кунца и козыри у него на руке явно уже должны закончиться, он с милой улыбкой достаёт из рукава козырной туз — в «Доме грома» объяснение всей потусторонней жути оказывается подчеркнуто реалистичным.

Хотя казалось бы, какой тут реализм? Чистой воды мистический хоррор. Практически вся книга посвящена тому, как молодая женщина после автокатастрофы лежит в госпитале, постепенно приходит в себя, ковыляет на костылях, кушает лекарства и посещает процедуры. Но постепенно Сьюзен начинает замечать неладное — во-первых, её мучает удивительная избирательная амнезия, она абсолютно ничего не может вспомнить о своей работе. Ок, это можно списать на последствия сотрясения мозга. Но затем начинаются совсем необъяснимые странности — в одном из пациентов она с ужасом узнает члена молодежной банды, который 20 лет назад убил ее любимого мальчика; только теперь он называет себя другим именем и за 20 лет не повзрослел ни на день. Иногда в мире встречаются такие двойники, совпадение, ничего страшного, успокаивает себя Сьюзен. Но когда один из санитаров в больнице оказывается вечно-юным двойником другого члена той же банды, который уже много лет как мертв — тут уже нервы девушки начинают серьезно сдавать.

И чем дальше, тем страшнее, и с каждой страницей атмосфера ада и безумия в пасторальной больничке а-ля Твин Пикс сгущается всё более, вплоть до абсолютно непредсказуемой, но 100% логичной и рациональной развязки (нет, героиня не повредилась в уме, это для Кунца было бы слишком банально).

Отличная вещь, наверное, одна из лучших у Кунца. Не надо судить о нем по последним книгам — дедушка нынче уже старенький и плохонький — лучше попробуйте «Дом грома», а также «Фантомов», «Нехорошее место», «Наблюдателей», «Молнию»... ну и цикл про Странного Томаса тоже замечательный, но он как бы особняком от остального творчества Кунца, про него надо будет написать отдельно.

Рейнольдс хотел написать эпичную космооперу, охватывающую миллионы лет и все рукава нашей галактики, а получилось как обычно.

Много рассказывать про книгу смысла нет, приведу только один пример, который исчерпывающе описывает всю книгу. В некий момент герои романа, рискуя жизнью, ловят пару вражеских шпионов, после чего около ста (прописью, СТА) страниц проводят в обсуждениях, надо ли этих шпионов допрашивать, если надо, то как долго, в какой последовательности, какие вопросы задавать, что делать, если шпионы откажутся отвечать, можно ли шпионов пытать или это морально неприемлемо... после чего герои в подробностях обсуждают множество других проблем, включая ситуацию на мировой политической арене, историю своей планеты, а также наиболее животрепещущую тему — кто с кем спит! Напоминаю, жизнь героев книги всё это время висит на волоске, за ними гонятся убийцы, выбитая из пленных информация может их спасти. Но нет, так нельзя, сначала надо ПОГОВОРИТЬ!

Ну и второй прелестный момент: в шесть миллионов с хреном году н.э. наши герои — в промежутке между перемещением звёздных систем и погашением сверхновых — до одурения торгуются с каким-то местным евреем, пытаясь подешевле купить у него подержанный звездолётик.

Вот и весь роман — примерно в этом стиле. Такое ощущение, как будто в тело Рейнольдса вселился дух какого-то фантаста-графомана из 1940ых. Читать без смеха невозможно.

Рейнольдс, конечно, графоман, но у него есть одно хорошее качество — он умеет выдумывать всякие готично-перверсивные миры в стиле Босха. Качество прекрасное, но чтобы получилась хорошая книга, этого мало. Нужны ещё персонажи, сюжет, конфликты, характеры. А тут у Рейнольдса беда.

Вот читаю Terminal World — ну всё хорошо, интересный мир, далёкое будущее Земли, сюрный вертикальный город, разделённый на «зоны», причём в одной зоне работают компьютеры, в другой — компьютер не заводится, а бензиновый двигатель вполне, в третьей зоне — только конная тяга, и так далее, и всё это бок о бок, и всюду живут люди. Отличная идея, ну чего там. Завязка тоже отличная — некий доктор с тёмным прошлым, у доктора в голове хранится какая-то суперинформация, которую хотят заполучить адские злодеи, и доктор от них убегает сквозь все эти зоны, начиная с технологичных и до самых дремуче-средневековых. Пока всё круто.

Некруто то, что доктор всю книгу не делает вообще ничего. Его куда-то везут, тащат, волокут какие-то люди, защищают от бандитов, а доктор то погружён в свои мысли, то вдруг начинает вырываться и кричать «стойте! вон лежит умирающий бандит! пустите меня к нему! я желаю пожертвовать жизнью и вылечить его!», то опять погружён в мысли. Так повторяется несколько раз циклически, потом книга кончается. У Рейнольдса вообще всегда был странный подход к изображению положительных персонажей, но тут он превзошёл себя. Читать книги про глубоко интеллигентных идиотов — это удовольствие сильно на любителя.

Когда выясняется, что действие книги происходит...

А когда выясняется, что у доктора в голове хранилось...

Мне эту книгу впарили под соусом из клятвенных обещаний, что это в сто раз круче обычной девичьей фентези, и слог хорош, и психология на высоте, и повороты сюжета, и вообще это литература с большой буквы Л.

Сорри за прямоту, конечно, но я реально не вижу отличия от тысячи других книжек про крутого пацана, который в первой же главе всех убил, все злые чары расколдовал, всех спас и пошёл обедать. Ну разве что в данном случае герой постоянно отвлекается на нытьё — перед шинкованием десятка врагов он ноет «ах какой я дохлый меня все чморят как мне жить», перед соблазнением очередной красавицы он ноет «ах я совершенно не привлекаю женщин как мне жить», великие принцы встают к нему в очередь с просьбой принять их дружбу, а он ноет «ах я такое чмо я никому не нужен как мне жить», и т.д., ad nauseam.

Выглядит это настолько абсурдно, что я сначала думал, это какая-то тонкая шутка, но шутка как-то так и не состоялась, поэтому склонен предполагать, что это просто бурление дури в голове авторши, которая свои подростковые переживания «ах я не привлекаю мальчиков как мне жить» вкладывает в голову героя книги, видимо, в надежде, что это сделает его реалистичнее.

Стиль — обычный тошнотно-графоманский, дикое смешение пафоса, просторечия, канцелярита и советских неологизмов (почему-то именно авторы фентези особенно нежно любят эту чудовищную манеру, необъяснимо, но факт). Средневековые крестьяне общаются фразами «парни, сдаётся мне, опять вас не допустят до квалификационных испытаний», восклицают «Ой-вэй», а в промежутках плачут об Ушедшей Любви и читают Романтическую Поэзию, цитирую, «Отраженье любви / Ярче солнца горит / И зовёт, но туда / Для тебя нет пути».

За фразы типа «Жрать хотелось невыносимо, ведь уже больше суток прошло после приснопамятного обеда» я бы без раздумий оставлял на второй год. Но приз зрительских симпатий безусловно достаётся мегахиту «Горящие угрозой лиловые пуговки глаз медленно поползли навстречу моему взгляду.» Глаза угрожающе поползли навстречу, my ass :lol:

Девочка, СНАЧАЛА одолей прогулянный в средней школе курс родного языка, ПОТОМ пробуй писать романтическое фентези. А лучше даже и не пробуй, пожалей деревья, они не виноваты в твоём творческом зуде.

Затрудняюсь дать книге чёткую оценку — наверное, это одна из самых фантасмагоричных вещей, какие я встречал у Дика.

Число сюжетных линий в «стигматах» не поддаётся учёту: автор сбивчиво рассказывает нам то про экологическую катастрофу (Земля приближается к Солнцу, мы все сгорим!), то про химически форсированную эволюцию, то про освоение Марса, то про наркотик, который всех употребляющих переносит в одну и ту же пластиковую реальность Барби и Кена, то про межзвездные путешествия, то про корпоративную конкуренцию, то про семейный быт далёкого будущего... К середине книги всё осложняется тем, что к этому моменту практически все персонажи уже плотно сидят на психоактивных веществах, поэтому понять, где реальность, а где галлюцинаторные видения, с каждой страницей всё труднее, да это и не нужно — в «Стигматах» важно не то, что происходит на самом деле, а то, что ощущают герои книги.

Многие считают, что Дик писал свои романы под воздействием наркотиков. «Стигматы», мне кажется, убедительно доказывают, что это ошибочная точка зрения. Находясь под веществами, невозможно написать книгу, начинающуюся с чистого рационализма и медленно-медленно, буквально по миллиметру сползающую в болото сюрреального безумия, где слои реальности спрессовываются, будущее перемешивается с настоящим, и все, включая Палмера Элдрича, тщетно ломают голову над тем, кто такой Палмер Элдрич и при чём тут Бог.

По прочтении в очередной раз убедился, что пытаться понять романы Дика умом совершенно невозможно, и даже пытаться бессмысленно. Это как с поэзией — либо бурлящая каша образов, лезущая напрямую из диковского подсознания, цепляет что-то в читателе на эмоциональном уровне, либо не цепляет.

Никогда особо не любил Олди, но относился с уважением, как к мастерам слога. Но эта книга — нечто из ряда вон.

Такое ощущение, что авторы на старости лет впервые залезли в интернет и их там какой-то тролль обматерил, и их так поразил этот факт — мы же великие писатели Олди, а нас какой-то жалкий тролль обматерил, и мы ничего с этим не можем поделать! — что для облегчения острого приступа батхерта они немедленно написали книгу, где интернет показан как одна чудовищная помойка, в которой люди только и делают, что матерятся, бесятся и изводят друг друга, а потом ещё и в реальной жизни начинают друг друга мочить, такими бешеными они стали от этого дьявольского интернета.

Когда авторы под это начинают подводить НФ основу, тут вообще хоть стой, хоть падай. Оказывается, всякий, кто хоть раз побывал на интернет-форумах, теперь до самой смерти заражён информационным вирусом ненависти и в любой момент может вскочить и начать убивать людей, как только Дух Интернета ему прикажет.

Чудовищный, запредельный бред. Читать это, наверное, стоит только самым ярым поклонникам Олди, ну и идейным противникам сетевого общения.

Что-то везет в последнее время на религиозную беллетристику — то Лейк, то теперь сразу Расселл. Это, кстати, наводит на разные мысли о том, почему католики могут писать хорошие умные книги и в частности даже НФ, а у православных, как ни тужься, всё равно выходит (автомат Калашникова) гневная проповедь, но это как бы совсем отдельная тема.

А сама книжка — она про миссию иезуитов, которые отправляются на только что открытую планету общаться с аборигенами, ну и сталкиваются там с разными неприятностями на свою голову. Зачем автору вообще понадобились эти космические путешествия, непонятно, роман ничуть не хуже смотрелся бы в историческом сеттинге безо всяких инопланетян — 18 век, иезуиты в дебрях амазонской сельвы несут туземцам божье слово — даже выиграл бы за счёт достоверности. Но инопланетяне так инопланетяне, бог с ними. В любом случае книжка много интересного рассказывает про иезуитов, про устройство их ордена, про их просветительскую деятельность и т.д. Я был совсем не в теме, так что прочёл с интересом.

Что касается религиозного аспекта, то книжка очень полезна для новообращённых христиан, которые бегают с горящими глазами и колбасятся от осознания своей крутизны — ведь я так люблю Господа, а он в ответ любит меня! Расселл таким людям очень чётко и последовательно объясняет их ошибку — на самом деле, если ты любишь Господа, это совершенно ещё не означает, что он в ответ тебе чем-то обязан (например, тоже тебя любить). Предполагать такое — это верх гордыни и глупости.

Ровно наоборот, сплошь и рядом случается, что ты искренне любишь Господа, а он тебя, можно сказать, тоже любит, но анально, с множественными разрывами, несовместимыми с жизнью. Это нормально. К этому надо быть готовым. Это не повод злиться на бога. Он бог, а ты человек. Ты его любишь, а он делает с тобой что хочет, а ты продолжаешь его любить. Это нормально. Это единственно возможный вариант отношений. Это нормально. Если он с тобой проделывает такие вот жуткие штуки, значит, так надо (само название книги как бы ненавязчиво отсылает нас к Матфею — «даже птица малая не упадет на землю без воли Его»).

Когда стану папой и патриархом, в приказном порядке заставлю всю паству изучать «Sparrow». Авось у отдельных неофитов сквозь экстаз проблеснёт мысль, что духовный путь — это не сплошные песни-пляски-сахарные пряники.

Шёл пятый год ожидания обещанного продолжения Song of Ice and Fire... от затянувшегося голодания ожидающие нервничали, рыли землю и хватались за соломинки. А среди соломинок нежданно оказался вполне съедобный МТА Аберкромби, о котором и пойдёт речь.

«Первый закон» — суровая дарк фентези, но не классическая рыцарски-средневековая, а века так 16-17, с хитроумной политикой и дипломатическими интригами. Никаких эльфов с гоблинами, никаких черных властелинов, никаких артефактов, никаких крестьян с тайным магическим даром. Банкиры отмывают деньги, провинции бунтуют против метрополии, секретная полиция не покладает рук в своих пыточных подвалах, фабрики дымят, знать развлекается на карнавалах и фехтовальных турнирах, и всё это медленно складывается в хитроумную сеть сюжетных линий с десятками персонажей. На мой вкус, концентрация могучих магов на один авторский лист немного зашкаливает, но в откровенное эльминстерство Аберкромби, слава богу, не впадает.

Согласно канонам жанра, откровенно черно-белых характеров тут не видать, Адский Злодей отсутствует (вернее сказать, на эту позицию претендует добрая половина героев книги), Героические Паладины тоже в сильном дефиците. В основном автор довольно реалистично описывает живых людей и показывает, как они себя ведут в разных стрессовых ситуациях. Ну прямо скажем, не очень возвышенно себя ведут.

Первый том, увы, раскочегаривается довольно медленно — к концу книги по-прежнему непонятно, а что, собственно, происходит, и в чём состоят тайные планы всех этих многочисленных политиков, пророков, магов, банкиров и т.д. Но уже в начале второй части многие непонятности проясняются, а темп событий заметно возрастает, так что к финалу трилогии, видимо, будет довольно жарко.

В общем, это, безусловно, не Мартин, но вполне достойный instant lite заменитель, который вполне поможет скоротать несколько вечеров в процессе бесконечного ожидания «Танца с драконами». Масштаб чуть помельче, чем у Мартина, персонажи чуть менее яркие, сюжетные ходы чуть более клишированные — но в целом очень, очень неплохо, особенно для дебютанта. Надеюсь, третий том также будет на уровне.

Не знаю даже, что тут сказать. С одной стороны, «Т» безусловно лучше, чем тот тягомотный бред, которым уважаемый ПВО потчевал нас последние годы. С другой стороны, это фактически единственное достоинство данной книги.

Ранний Пелевин писал строго про людей, за что и был любим массами. Затем «про людей» стало поменьше, но общее количество интересных идей и едкой соц.сатиры всё-таки не позволяло заскучать. Ну и, само собой, фирменная пелевинская атрибутика — олигархи, наркотические трипы, бандиты, мистика, видения, демоны...

Проблема «Т» в том, что в нём нет практически ничего, кроме этой атрибутики. Бесконечный поток фантасмагорических приключений персонажа, «похожего на графа Толстого», в стране, похожей на царскую Россию. За потерявшим память героем беспрерывно гонятся спецслужбы, говорящие лошади, потусторонние голоса, коварные соблазнительницы, карлики из амазонской сельвы, тайные общества и ещё более адские персонажи. В итоге оказывается, что граф Т — не живой человек, а герой бездарной приключенческой книги, которую в современной России, перебивая друг друга, пишут пятеро литнегров.

Проблема в том, что это выясняется практически в самом начале романа, и читатель замирает в предвкушении, типа, если это начало, то что ж дальше-то будет! А дальше ничего не будет. В смысле, будет всё то же самое. Граф Т, уже зная, что он герой трэш-литературы, покорно продолжает свои потусторонние похождения, временами превращаясь в Достоевского, потому что в издательстве поменялись какие-то планы, а то и вовсе исчезая, т.к. его авторам перестали платить. Но ещё триста листов бессвязных сюрреалистичных сцен (впрочем, временами весьма забавных), и Т при помощи мистических практик сам становится автором своей книги, ура, победа, конец романа. Если кто не смог своими силами додуматься до параллели «автор/герой = бог(мироздание)/человек», то ничего страшного, Виктор Олегович твердит об этом в каждой второй главе, чтобы философские глубины его шедевра стали понятны даже самому тупому поклоннику.

В недавнем интервью Пелевин сам честно признаётся: «Я совершенно не собирался писать этот роман, хотел написать небольшой рассказ.» И ведь действительно, «Т» — это хороший, остроумный пелевинский рассказ, гротескно раздувшийся до 400 страниц, словно потерявший человеческий облик больной элефантиазом. И очень жаль, ведь рассказ был бы реально отличный, но рынок требует гнать объём и разжёвывать для тупых, поэтому имеем ровно то, что имеем — но даже в таком уродливом виде «Т» заметно сильнее и глубже, чем пелевинские поделия последних лет.

Миевилль внезапно решил отметиться в жанре полицейского расследования...

Ну понятно, на самом деле книга всё про то же, про что всегда получается у Миевилля — про безумный сюрреалистичный город, выписанный как живой. Правда, на этот раз город не такой обкуренный, как Новый Кробузон. (спойлеры про секрет города вырезаны) Автор с присущей ему тщательностью вырисовывает оруэлловскую картину городской жизни в таких мелких бытовых подробностях, что не поверить ему просто невозможно.

Большой плюс этой книги по сравнению с предыдущими творениями Миевилля — данный сумасшедший город придуман не как самоцель «зацените, как я ловко всякий бред сочиняю», а служит логичным местом действия для полицейского расследования, которое очень плотно завязано на особенностях городской... эээ... топологии. Следить за тем, как работает полиция в таком экзотическом сеттинге, крайне увлекательно. К сожалению, опыта в построении криминальных сюжетов у Миевилля нет, и к середине книги фабула скатывается в яму под названием «герой без малейшего понимания ходит туда-сюда и разговаривает со случайными людьми, знавшими жертву, на случайные темы; больше ничего не происходит», и уже из этой ямы не вылезает.

Но в целом написано очень неплохо, несмотря на вялость расследования и откровенно мутную концовку. Читается с интересом. Благо в книге всего 300 страниц, она заканчивается раньше, чем успевает наскучить. Город и другой город выглядят заметно более живыми и реальными, чем главные герои — ну впрочем, это Миевиллю всегда удавалось. Прочесть стоит хотя бы ради ознакомления с уникальным местом действия — такого в мировой литературе действительно ещё не было.

Неожиданно наткнулся на ранний роман старого маразматика Бакстера и был приятно удивлён — настоящая классическая НФ, которая и про науку, и про общество, и про отдельных людей.

Отличная книжка про космических колонистов, которые 500 лет назад провалились в дырку в пространстве и попали во вселенную, где сила гравитационного взаимодействия в миллионы раз превышает привычную нам. Подробности нам не рассказывают, поскольку роман — не про потерпевших катастрофу, а про их далёких потомков, которые уже много веков живут на развалинах своего древнего корабля на высокой орбите вокруг черной дыры, добывают железо из выгоревших звезд (что само по себе нетривиальная задача, т.к. на поверхности такой звезды — 50-метрового железного шара — сила тяжести зашкаливает за 5g), пытаются приручать местные летающие деревья, ну и дегенерируют понемногу с каждым поколением.

Чуждая вселенная выписана живо, мрачно и со знанием дела, получилось что-то из категории «ад глазами астрофизика». Газовая туманность, в которой свободно порхают всякие киты и мегадеревья, понятно, попёрта у Нивена, но в целом книжка совершенно самостоятельная и необычная. Очень удачная смесь твёрдой научной НФ, революционного романа и классической «истории взросления» в уникальном сеттинге.

Невозможно понять, как Бакстер буквально за пять лет скатился от таких классных вещей до жалостливого описания жизни печальных мамонтов в ста сорока томах, не говоря уж про похождения Мусы Хиромантовича Иванова.

Нежно люблю Лема с детских лет, но эта книжка, несмотря на заманчивую для подростка тему — межзвездная экспедиция, первый контакт, всё такое — как-то прошла мимо в школьные годы.

Наверное, оно и к лучшему — это безусловно самая сложная для восприятия вещь Лема, как по плотности научных и социальных идей на килобайт текста, так и по своей структуре: повествование без предупреждения перескакивает на много лет вперёд, персонажи меняются, личность главного героя вообще неизвестна, посреди текста торчат совершенно неуместные (казалось бы) вставные новеллы, концовки как таковой нет вообще. На первый взгляд, чистый хаос.

Но в романе Лема хаос не может возникнуть случайно. Его цель — сбить читателя с толку, чтобы тот воскликнул «ничего не понимаю!» и был вынужден выискивать в нагромождении образов хоть что-то знакомое и поддающееся логическому осмыслению. Заставить читателя приближенно ощутить то, что испытывают герои книги, а героям приходится нелегко. Звездная система, в которую прибыла экспедиция, полна признаков технической цивилизации, но деятельность этой цивилизации не поддается объяснению: миллионы радиостанций передают по всем частотам белый шум, вода из планетных океанов выброшена на низкую орбиту и образовала ледяное кольцо, медленно падающее обратно на планету с катастрофическими последствиями для климата, по поверхности местной луны хаотично движутся термоядерные микросолнца, орбитальное пространство заполнено миллионами бездействующих спутников необъяснимого предназначения, и т.д., и т.п.

Разумеется, ученые всю книгу строят теории в попытках найти объяснение этому безумию, и разумеется, никакой пользы от этих теорий нет, потому что все они рождаются по принципу «найти в хаосе наблюдаемых явлений нечто, похожее на земные аналоги, и приписать этому нечту знакомый земной смысл», что в данном случае совершенно бесполезно, т.к. местные жители настолько ДРУГИЕ, настолько чуждые нам во всём, от биологии до образа мышления, что земные термины «война», «катастрофа», «политический союз» к ним принципиально неприменимы, а понятия, в которых мыслят они, недоступны нам, поэтому никакой межзвездный контакт невозможен в принципе.

Собственно, Лем всю жизнь писал именно об этом, но такого титанического пессимизма мы еще не встречали ни в «Солярисе», ни в «Эдеме», ни в «Гласе господа». Неудивительно, что после публикации «Фиаско» Лем заявил, что ему нечего больше сказать в художественной форме, и перестал писать. Тема закрыта, вопрос исчерпан, ваттсы со шредерами угрюмо догрызают объедки со стола Мастера.

Сорокин, безусловно, блестящий стилист и подражатель, но если судить чисто по уровню техничности, роман «Роман» — это абсолютная вершина его творчества. Такой композиционной сложности мы у Сорокина ещё не видели, да и вряд ли кто-либо из современных русских авторов на такое способен: начать с пасторальной классики про юного Романа, на обломовский манер приехавшего жить в деревню, затем плавно перейти к развлекаловке, обосноваться в сумеречной зоне романтизма между приключениями и мистикой, время от времени отвлекаясь на философские беседы о боге, смысле жизни и судьбах России, затем играючи перекинуться в кондовый соцреализм «про село», а под конец с сатанинским хохотом провалиться в классическую сорокинщину.

При этом стиль письма всё время неуловимо меняется, виртуозно подстраиваясь под требования эпохи и жанра, и вместе с сюжетом проходит от помпезной русской классики начала 19 века, через тончайшие кружева пушкинской прозы, и до нынешней косноязычной чернухи, возведённой даже не в квадрат, а в какую-то запредельную степень (последние 50 страниц писались явно для того, чтобы их физически невозможно было прочесть). Идеальное единство формы и содержания. Филигранная, мастерская работа.

«Роман» начинается со слов «Нет на свете ничего прекрасней заросшего русского кладбища на краю небольшой деревни. Тихое, неприметное издали, лежит оно под густыми купами берез, теряется в зарослях боярышника, бузины и сивой, годами не кошенной травы, что стоит высокой, до пояса, стеной на месте бывшей здесь некогда ограды» и заканчивается «Роман вздрогнул. Роман дернулся. Роман пошевелил. Роман дернулся. Роман умер.»

Собственно говоря, это не столько русский роман, сколько краткая история русского романа. Металитература в фальшивой обёртке беллетристики. Триумф постмодерна над самой идеей художественной книги. Роман умер. Сорокин отжёг.

Если в книжке написано про современные сегодняшние реалии — это реалистическая проза. Если про возможное будущее — это фантастика. А вот если про будущее, но не далёкое, с марсианами и бластерами, а самое-самое ближнее, которое всё уже расчерчено бизнес-планами и графиками возврата инвестиций — это какой жанр? Непонятно.

Формально новый роман Уильямса — безусловно НФ. Но насколько сверхближнего прицела, что его даже неудобно так называть, потому что эта «нф» без всяких сомнений через пару-тройку лет воплотится в бытовую реальность.

Вот задумайтесь на секунду — на сегодня в фейсбуке 400 миллионов пользователей. Через несколько лет будет миллиард. Это, фактически, бОльшая часть образованного белого населения планеты. И все они — в единой, открытой социальной сети с глобальной связностью. Это принципиально новая структура общения, которой ещё никогда не было в истории планеты. Она создаётся на наших глазах. О ней и об её возможностях, собственно, и написана книга.

Как помочь приятелю, застрявшему в Индонезии во время гражданских волнений (одно объявление на фейсбуке, и к концу дня я выясняю, что одноклассник жены коллеги сестры моего соседа ходит на курсы восточной борьбы к тренеру-индонезийцу, а тот знает нужных людей на родине). Как выследить скрывающегося преступника. Как срочно распространить нужную информацию среди миллионов людей. Соцсети могут справиться со всеми этими задачами быстрее любых профессиональных организаций, нужно только побольше пользователей.

Собственно, первые результаты видны уже сегодня, несмотря на сетевую раздробленность. Популярные блоги конкурируют с большими профессиональными СМИ. Онлайн вытесняет традиционные службы знакомств. Скайп удобнее телефона, и т.д. А через несколько лет мы все будем мемберами в одном большом фейсбуке, и вот тогда глобализация общения проявит себя всеми теми способами, которые описаны у Уильямса, и ещё миллионом способов, которые не описаны и ещё даже не придуманы пока (но наверняка будут придуманы в продолжении — Deep State, на прилавках страны в конце года, ждём с нетерпением).

Детектив — отличный жанр. Фантастический детектив про будущее — вдвойне замечательно. Фантастический детектив про будущее за авторством Джина Вулфа — надо читать немедленно!

Будущее по Вулфу — это джентльмены в смокингах, дамы в вечерних платьях, театры, рестораны и коктейли. На Марс здесь не летают, а ездят в больших черных автомобилях, а луны Юпитера застроены семейными склепами.

Настоящее ванвогтовское ретро, идеальная стилизация, вплоть до манеры речи героев. Зачёт.

Разумеется, такой сеттинг просто не может обойтись без злодея-миллионера, таинственного частного сыщика и роковой обольстительницы с Бродвея. Несмотря на то, что книга почти целиком состоит из диалогов, сюжет мчится со скоростью шпионского автомобиля — повсюду заговоры, похищения, убийства, погони. Кто кого застрелил и с какой целью похитил — в лучшем случае удастся понять при повторном прочтении, а то и вовсе не удастся, но другого мы от Вулфа и не ждали. Это как раз не проблема.

Проблема в том, что в шпионский детектив внезапно начинают лезть вервульфы, колдуны, эльфы, древние полинезийские боги и Ктулху. Ага, думает опытный читатель Вулфа! Тут явно где-то подвох! И начинает старательно искать подвох, строить теории и т.д. Но никакого подвоха на самом деле нет, всё честно — это действительно вервульфы, колдуны, эльфы, древние полинезийские боги и Ктулху, без всякой задней мысли.

Повторное прочтение с карандашом в руке многое проясняет в вопросе «кто кому родственник», довольно мало в вопросе «кто преступник» (в исполнении Вулфа это звучит как «а в чём, собственно, состояло преступление??»), и ровно ничего в вопросе «зачем вообще в книге все эти оборотни и снисходящие с небес боги». Да низачем, просто мимо проходили, смысловой нагрузки не несут, в сюжете никак не участвуют.

В общем, то ли у старика крыша совсем съехала, то ли «что это было, Пух?!» Если вы не закоренелый фанат Вулфа, за этот роман браться не стоит.

Эту книгу нельзя прочесть по доброй воле. Она настолько бессвязна, аморфна и занудна, что с первой до последней страницы приходится себя заставлять читать дальше. Это триста страниц невменяемого бреда выжившего из ума старика, который пытается рассказать историю своей жизни, но не может. Каждая история обрывается на полуслове, каждый персонаж появляется из пустоты и исчезает в никуда.

Герой начинает вспоминать интересный случай из своей молодости, затем несколько страниц зачем-то описывает расположение комнат и мебели в доме, где он жил в детстве, а потом без предупреждения переходит к функционированию цехов завода, которым он владел в пожилые годы; к этому моменту история из молодости уже прочно забыта, начинается около-детективная интрига, тут же обрывается, а поток сенильной мысли несёт героя всё дальше по волнам памяти.

Манера повествования колеблется от Джойса до Фолкнера, временами залезая куда-то на территорию Дэвида Линча, с его фирменными уродами, таинственными исчезновениями и необъяснимыми мрачными намёками, а временами закручивается спиралью трёх вложённых друг в друга историй, каждая из которых, разумеется, обрывается на середине. Техника письма, как всегда у Вулфа, на высочайшем уровне, но смысла в тексте нет никакого, натуральная каша из обрывков перемешанных воспоминаний.

Дочитав «Покой», остаёшься в полном непонимании — что это было? Гле подвох? Неужели умнейший и эрудированнейший автор века, уровня Лема и Эко, написал роман, состоящий из тягостного бреда старого маразматика, который всю книгу шаркает по бесконечным комнатам старого дома? И зачем?

А потом наступает медленное понимание, ЗАЧЕМ это было написано, и почему именно в такой дикой форме, и что написать ЭТУ книгу по-другому было совершенно невозможно. Все якобы бессвязные сцены складываются в единую безупречную конструкцию, каждая бессмысленная фраза встаёт на своё место, и личность героя и все описанные события и горы окружающего его хлама — всё предстаёт СОВЕРШЕННО в другом свете.

Не знаю даже, с чем это ощущение сравнить. Уникальный экспириенс. Как будто тебе показывают огромный холст, сплошь покрытый отдельными чёрточками, разноцветными мазками, заляпанный какими-то пятнами — и ты на него смотришь тупо, смотришь, смотришь полчаса, ничего не понимаешь... а потом делаешь шаг в сторону и НА ТВОИХ ГЛАЗАХ эти мазки мгновенно складываются в Сикстинскую мадонну (хотя в данном случае вернее сказать — в Сад земных наслаждений).

Вулф, конечно, гений. Но уж очень зануден, просто убиться как зануден. Но безоговорочно гений.