В качестве эпиграфа:

При встрече с вонючими мужиками Пушкин кивал им головой и зажимал пальцами свой нос. А вонючие мужики ломали свои шапки и говорили: «Это ничаво».

(Даниил Хармс)

Владимир Данихнов написал гениальную вещь «Девочка и мертвецы». Он лично отзывается о ней как о юмористической фэнтази, которую не рекомендуется читать женщинам и девушкам, но мы-то с вами точно знаем, что ни фига это не йумор, а выдающиейся памятник русской словесности, слепок соверменного общества, и вообще все то, что напишут о произведениях В.Данихнова составители учебников по Русской Литературе.

Читаешь и думаешь — вот ведь, *опт, нихренаэтонефэнтази, так оно и есть. Это только в операх люди гибнут за металл. В жизни (и в романах Данихнова) люди гибнут по-глупому: за шашлык, за водку, за соленые огурцы и драповое пальто, за намерение помочь ближнему своему, получают в рожу за улыбку, и хорошо если получают кулаком, а не сапогом к примеру. Убийцы и мародеры живут долго и счастливо. Любящих предают любимые. Мертвецам не угнаться за живыми, а грешные попадают прямиком в райский Китеж-град. Сначала вам, читатели, может показаться, что страшноват роман В.Данихнова, что многовато в нем сцен насилия, жестокости и безнаказанности. Это ничаво, это правда жизни. Живем же, варимся же в этом каждый день, видим, пропускаем через себя — и проходим мимо. Так почему бы про это и не почитать? Может, потому что закрывать глаза на что-то легче, когда проходишь мимо, а не когда читаешь?

Я вот сейчас задумалась, о чем этот роман. Ведь не красота спасет мир, как завещали предыдущие русские классики, а наоборот, мир спасет неведомая опа-она-какая хня, которая так *опнет, так *опнет, что мало не покажется. А красота не спасет, нет. Все будут умирать, спасая красоту, а сама-то красота никого уже спасти не сможет... Красота нужна этой жизни только как противовес опа-она-какой хне, для контраста, чтоб не перепутать — вот красота, а вот хня, а вот все мы тут, в кровавой юшке, струпьях и вчерашней блевотине, красотой не блещем, но и опа-она-какой хней не размахиваем, мы простые как валенки и предсказуемые как перегар со вчерашнего. И хочется нам тоже известно чего — бабам замуж и ребеночка, а мужикам — чтоб было чего закусить и кому сказать, чтоб накрывали на стол. Hу люди как люди, где бы ни жили и что бы ни выделывали. А В.Данихнов взял и написал роман, снежный в синих искрах, чтоб мы об этом не забывали. И, перевернув последнюю страницу, мне стало одновременно светло на душе и немного завидно, вот умеет же Вова Данихнов писать — смешно, страшно и правдиво даже о неведомой опа-она-какой хне...